Puente.

Un lago de conciencia
Que se extingue cada vez más.
El cielo pesa
Ante nuestros ojos.
Las flores son rojas, negras y violetas
Cada una relacionada
Con la simpleza de las emociones
Que alguna vez compartimos.
El camino ya no es el de siempre.
Se desmorona
Como un viejo puente
Conformado por troncos.
Así es la vida
Las personas pasan
Y las vivencias nos desgastan
Pero de alguna u otra manera
Siempre buscamos
La forma de no cortar la cuerda
Que nos sostiene.